За спиной ангелы, за окном вьюга,
На столе листы, на листах строчки,
Мелким почерком пишет мне подруга,
Что устала жить, как болят почки.
Как в любой момент, может сесть на поезд,
Где простой билет, только лишь «туда»,
И какой, невероятный, белый пояс,
Крестиком расшила мне вчера.
Что ее романы, только лишь бумага,
Брошенные в топку деньги и года,
Что от вечной пьянки дикие туманы,
Поселились в мыслях навсегда.
А ещё, что вечность, это тоже счастье,
Это все равно, что, только начал жить,
И что, наконец, решена задача,
Столько долгих лет, преданно, любить.
Ну зачем мне это, я и так все знаю,
Жаль дуреху, милую, только как помочь,
Я бы наградил ее, золотою гривою,
Да и отпустил бы, на свободу прочь.
Чтоб она резвилась, на зелёной травке,
Не о чем не думая, радуясь денькам,
А потом укрывшись одеялом ватным,
Отдавалась в волю самым сладким снам.
***
На столе листы, на листах строчки.
Я пишу стихи для тебя, милая,
Буковки уложены в строчки, как цветочки,
В буковках вся ты - красивая!
***
За спиной ангелы, а в душе тоска
- милая, вчера ты, ....
15.04.21
© Copyright: Андрей Тин, 2021
Свидетельство о публикации №121051108109
