Незримый свет

Что заставляет каждый день

Меня перо макать в чернила?

Не скрою, есть хандра и лень,

Но есть совсем иная сила

Та, что протягивает мне

Свою надёжную десницу,

Та, что въезжает на коне

С победою в мою темницу.

Незримый свет душою зрим,

Он явственен, он не наветен,

И в сердце с пламенных вершин

Струится он легко, как ветер.

И каждый раз, когда душа

В смущеньи должном пребывает,

Он ей настраивает шаг,

Так, словно бы на ней играет.

А впрочем, разве ли не так?

Не этим ли незримым светом

С пера на тысячи бумаг

Стекает словом кровь поэтов!