В моём окне кусочек неба малый,
Там солнце днём, а по ночам луна.
Я, приходя домой, сажусь, усталый,
Писать стихи у этого окна...
Про осень, что метёт листву с дождями,
О сером снеге питерской зимой,
Про лето, что опухло тополями,
И о весенних грозах над Невой...
Ветра сегодня раскачали ветки,
Бежит домой из школы детвора,
И, может быть, грустит на табуретке
В другом окне души моей сестра...
Я напишу ей: "Заходи погреться,
взяв пыльную гитару пособи
Стихам моим в мелодию одеться...
Они устали мёрзнуть без любви."
