Встречайте, доктор, я пришла сдаваться.
Ума из книг и писем не набраться,
из прочего - тем более беда.
Присаживайтесь и сыграем в ящик.
Как отличить теперь от настоящих
всех тех, кто просто пепел и слюда?
Послушайте, у Вас в газете "Правда"
рассказано, как надо и не надо
рождаться, жить, работать, умирать.
А если завтра будет по другому
написано, Вы к этому готовы?
Диагноз верен. Дайте мне лет пять.
В палатах психи, вне палат всё хуже.
Танцует солнце в окнах, ветер в лужах,
танцует смерть - и всем дают отбой,
дают свободы, те или иные -
лечить себя/других, и между ними
я разницы не вижу никакой.
У Вас - покой. И, кажется, покой
нас оставляет всё еще живыми.
