Любовь и смерть в Игре Престолов

Больной февраль сеет лужи,

Город не спит — простужен,

Бледный и неуклюжий,

В сморщившемся пальто.

Ты вырастаешь, девочка. Ты обретаешь силу.

Может быть, ты об этом вообще никогда не просила,

но прорастает древо в сердце большом и горячем.

Будешь ты пламенным штормом.

Воспоминаньем сердце сжало.

Впредь - не убийца, впредь - монах.

Убийцы лик огнём сожрало,

А кости обратило в прах.

Эта война будет самой холодной, как смерть,

Скольким еще предстоит за неё сгореть...

Кровью испачкав железо, ступить во тьму

Люди не просто боялись всегда зиму́.

Возжигая костры — мы надеемся вновь возродиться.

И не важно, что сердце в груди замедляет ход.

Есть надежда, а значит и маленький шанс возвратится,

К самой главной детали, собравшей нас всех в поход.

Темнота убивает звезды в морозном небе,

Бесконечное войско мертвых выходит к замку.

Я сижу, погребенная заживо в мрачном склепе,

Ни судьбе своей, ни посмертию не хозяйка.

Когда кружится снег и поет белый ветер,

Волк не чувствует дрожь — не один он на свете.

И не страшен стрелы звук полета недлинный,

Если в стае бежит он сквозь хлад и равнины.

Эта игла не шьёт и не вяжет, злится.

В нужный момент она под ребро вонзится.

Перекроит и мальца, и седого мужа...

Её тело - ужас.