Loro

Есть ли жизнь за окном, в темноте,
Проходящей бесславно к утру?
Есть ли смысл в стола пустоте,
Что привязан к поэта нутру?

Горячий чай, холодный свет.
Я между ними жду рассвета.
Один прошел здесь человек
До темных окон без ответа.

Дай я тебе в тишине напишу,
Не заботясь об облике слова.
Я уже никуда не спешу
В лапах дней разносола.

На непонятных, странных крыльях,
К реке летела призрачная стая.
Я — тяжкий пуд и длинная верста — я.
Прозревший луг, которого изрыли.

Без комнаты в свете жить трудно.
Общаться обратными красками — пыльно.
Писать запятыми... Нет! Нудно.
Быть маленьким в лотосе — стильно.

Идут по улице зонты,
Не опираясь грудью на прохожих.
На мостовой — ни «я», ни «ты»;
Все потерялось у прихожих.

До поэтессы,
Навязчиво в дом приходящей,
На новых листах,
Поцелованных цокольным кремом...

А она не хотела верить
В беспредел этой синей дали.
И в несказанность острой стали...
Лишь бы все перестало быть серым.

Доколе жизнь, несмело копошась, роняет
Свою дотошность в рук свободные запястья,
Вся память по бумаге пробегает,
Не потревожив неосознанного счастья

Как лету не хватает вечеров!
Стоишь наполовину над Невою
И еле слышным тоном берегов
Никто не говорит уже с тобою.

***! Мне неуютно
В твоем небоскребе.
Я в нем курю ежеминутно,
Сжигая мысли подлые о стебе.

Сегодня, под холодной ли водою
Иль просто, за чашкою чая из трав,
О чем говорить с молодою Луною;
Где автор в безмолвии прав?