Я вернулся однажды холодным февральским утром к себе домой, неизменно пьяный, как всегда согрешивший, к тебе в колени. За прощением ли? Пощёчиной ли? Свидетельствами измены? Дом был тих и пуст. Даже все отпечатки пальцев взяла с собой. Сколько раз...
Жизнь любого из нас – нить невзрачного шелкопряда,
из которой мы пьём, как из чистого родника,
на которой висим – и её ж осушаем рьяно.
Славен меч твой, король, и верен удар клинка,
Гложь меня, море, ешь меня, полируй
Кости мои, пропитанные веками.
Счастливо небо с нежными облаками,
Мыслящими мгновением. Не к добру
Что ты сделаешь, если море придёт в твой дом?
Если утром, проснувшись, поймёшь, что все стены – в нём,
Изголовье кровати, стол и дверной проём
Пропитались морем?
Я снова вышел в море. Протянуть
Бы руки да обнять устало.
Я так отвык: невыносимо мало
Мне приходилось плавать и тонуть.
Я знаю слово. Каждый человек на корабле
моём за это слово бы убил.
Как много на земле таких: стихия – их удел,
морское дно – постель, а буря – чих,
…
– Иду.
Она ещё крадётся следом,
ещё маячит небо впереди,
