Всеволод Рубитель

Пуля пролетев сквозь время
Мысль, пеплом на мозгу.
На подгнившем оргалите

Не поднимается рука дверь закрыть на совсем,
Измазаны ладони чернилами в панике.
Выплёскиваются под карандаш из раковинных колен,
Массы натянутых улыбок в виде органики.

Пыльная дорога, липа на холме.
В боли или счастье нас возьмут в объятья.
Сокращая годы в минутный разговор,
С ветром в поле выть, мы же с ним как братья.