Михаил Степанов

Лес горит издёвкой хитрой
Красота? На деле – смерть.
Скоро снег пойдёт как титры
Век: земля, хибара, твердь…

В безмерном потоке из груды железа
Займу своё место, среди сонных тел…
Нырну в пыльное море под серым навесом…
Песком на мёртвое дно, безмятежно осел…

Хватит Вам думать о смерти!..
Ирреализм искореннит мысли
Ящик события крутит и вертит
Выхода нет, час тридцать, зависли!

Коротавши у ворот,
Вдалеке завидел вдруг,
Стражник полчище врагов
Орда топчет свежий луг...