Ruth Grace-Eyre

Таю, скитаясь в поисках смысла,
Бризом беспечным нежно согрета.
Дышится легче, и кисть у мольберта
Не пачкает холст, на мгновенье зависнув.

Ты написал мне из сна
И наступила весна.
Ты написал мне о том,
Как мы спасались дождем.

грязь, сопли, слезы, ветер...
на мой подарок ты так и не ответил.
я все ждал годами запасаясь наперед,
когда же ты еще придешь?