Роман Круглов

Можно я сам решу:
кто я и как мне жить?
Каюсь или грешу,
через мольбу говорить.

Цепляюсь за стихи, как за последний шанс...
и душу рву... хочу отвлечь людей от бед.
Упадок за собой приводит декаданс,
но брезжит изнутри воспоминаний свет.

Бесцельно прожитые дни,
бездумно вытертые ночи.
Там, где сочувствуют одни,
другие беды всем пророчат.

Он просто ночевал в гробу,
чтоб выжить на войне гибридной.
Без суеверий и табу,
когда конца всех бед не видно.

В полудреме невысохшей рыбы,
в грязных сводках вчерашних газет,
там, где чувства замерзли, как глыбы,
я душою пред вами раздет.

Настойчиво, навязчиво
возьмите подходящего,
а я уже ничем не подойду.
С кнутом и на "Титанике",

Женщины в маршрутках,
женщины на рынке.
И на стройках жутко -
женские косынки.

И день - не день, и ночь - не ночь,
когда не знаешь, чем помочь.
И ждёшь с утра один ответ:
"Мы живы! Всё окей! Привет!".

Камень... на душе тяжёлый камень.
Сложно всё словами описать.
Ранен... в сердце дикой злобой ранен,
боль всю не возможно передать.

Дайте мне чистый лист,
я нарисую, как надо:
солнечный день лучист
в красках весеннего сада.

«Сапог на лице человека» -
картина двадцатого века.
Кто думал, что в век двадцать первый
она актуальна опять?

Обессилены... обездушены...
Тени мечутся по подворотням.
Там, где правила не нарушены,
угостят зельем вас приворотным.

Я хочу отойти ото сна
чёрно-белого с запахом гари.
Чтобы в окна стучалась весна,
а не этот кровавый сценарий.

Cлово... где эта тонкая нить,
что ведёт от греха до Христа?
Словом запросто можно убить,
но без слов на душе пустота!

Не познав глубину - не поймешь тишину...
Не прочувствовав боль - не напишешь...
Тяжело сбросить сети зовущих ко дну...
Докажи сам себе, что ты дышишь!

Не знаю, чего я жду...
Не слышу, когда молчать...
Не вижу, куда иду...
Забыл, что хотел сказать...

Любите жизнь, цените близких,
прощайте глупости и страх.
Не провоцируйте на риски,
держа судьбу в своих руках.

6 секунд... каждый раз я считал до шести,
когда слышал свист мины, летящей над нами.
Если не взорвала́сь - нам с ней не по пути,
снова выжил... спасибо... храним небесами!

Как собрать воедино осколки добра,
те, что спрятаны от посторонних?
Чтобы мира, любви наступила пора
в косы нашей Земли заплетенных.

Ночью шёл снег... купола припорошило,
легкая изморозь утром сковала.
Верю, что ждёт нас с тобой лишь хорошее,
ведь остального в запасе немало.

В душу воспрещен вход посторонним,
слёзы спрятаны от лишних глаз чужих.
Почему плохое только помним,
превращаясь в истуканов злых?

Война как проверка на "вшивость"
далеких и близких людей.
Когда попадают в немилость
сторонники мирных идей.

Я помню всех тех, кто сочувствовал мне
тем летом кровавым, горячим.
И как тяжело было жить на войне
без света и связи «незрячим».

Мне друг сказал: "Для написания стихов
тебе нужна война, тогда сильнее пишешь!"
А я отвечу без обиняков,
что без войны хоть как-то снова дышишь.