Журналистика
Не то кабак, не то толкучка
Не то музей иль храм богов;
Где ни шагнешь — повсюду кучка
Не то кабак, не то толкучка
Не то музей иль храм богов;
Где ни шагнешь — повсюду кучка
Мрачные, серые дни без рассвета
Солнышко божье скрывается где-то
Стальной щетиною отточенных штыков
Закутан целый свет, как будто чудным мехом
Наш европейский мир лелеемый таков
В нашей новой гуманной эпохе
Всё прощается людям порой:
Вор, укравший народные крохи,
Крупной кражи, растраты герой,
По рынку враждующих партий
В молчании истина шла;
Ее снеговая одежда
Чиста безупречно была
Что день — то дел обычный ход,
Что день — то мелкая забота;
Попавши в их водоворот,
Живешь без дум и без отчета
Не сотвори себе кумира
Святая заповедь, она
Еще в эпохе древней мира
Писатели-братья
друг с другом на свете,
Как будто в лесу непроглядно-глухом,
Аукаться будем, как малые дети,
Какая, боже, нищета
Вокруг репейник и овраги…
Вон стадо тощего скота,
Не плачьте над трупами павших борцов,
Погибших с оружьем в руках,
Не пойте над ними надгробных стихов,
Слезой не скверните их прах
Плохо живется… Но, мнится, средь света
Я не один лишь страдаю, но где-то
Тоже страданье живет…
Пусть же к порогу далекого брата
Пламенным морем струится сияние,
С грохотом тучи вверху разверзаются,
Страшен рокочущий гром