Ольга Рыковская

На улице, чай, Россия
На улице, чай, не Франция
Не Босния, не Герцеговина,
На улице, чай, не Англия,

Так одиноко женщине в кафе,
Рукой она поглаживает ножку.
И с ней сейчас, как будто понарошку,
Лишь только я немного подшофе.

О чём писать?
О том, что умерло вчера?
Не воскресить уже былые чувства,
И от стихов уставшая тетрадь,

Эти стены Вас здесь запомнили,
Запах Ваш на Вашей одежде,
Силуэт Ваш нелепо сгорбленный,
Грустный взгляд, не такой как прежде.

Я лайтовее стала относиться
К изменам, обещаниям и лжи.
Случится то, чему дано случиться.
Я что-то изменить смогу, скажи?

У короля лишь одна королева.
Король он не смотрит направо, налево,
Ведь он до сих пор потому и король,
Что видит в жене свою главную роль.

Остановка "Сады", та же самая, родом из детства,
У затихших прудов, и заросшей кустами тропой,
Покосившийся дом, заколочены ставни, стоит по соседству,
А свой отчий и вовсе сравнялся с землёй.

А он мне нравится любой -
Без бороды и с бородой,
Уставший, бледный и худой,
У глаз с морщинками, седой.