Михаил Митько

Лупит град по ржавым крышам —
Я не слышу, как мы дышим.
Но, наверное, мы дышим,
Если видим сны?

Восходит солнце над моим столом,
А на столе уже кипит работа —
Там в середине землю пашет кто-то
И кто-то разгребает бурелом.

На звонких качелях Доли
Душу мою качали
Тёмный ангел боли,
Светлый ангел печали.

Кровавый стекает закат
В угрюмые скальные норы.
Отважные волны спешат
Удариться грудью о горы.

Они рвутся друг к другу, они пишут друг другу стихи,
Он рисует её, и она, допуская небрежность,
Как в бреду напевает: "О, Боже, прости мне грехи!"
Но "имеет ввиду" и грехи, и прощенье, и честность.