Елизавета Маджерская

Шепчет тростник, изумрудом нездешним сияет трава на свету. Чиркнет поспешно крыло, чуть замрёт на лету – я продолжаю тонуть, опускаться в стоячий покой, нет, мне нетрудно вздохнуть, но не двинуть рукой. Что-то чужое проносится облачным росчерком в...