Юрий Кублановский

В деревьях лапчато запутались грачи
Ручьи перекрутились с речью
И склоны тёмные, что куличи,
плывут торжественно навстречу

Давай сумерничать с графином,
хоть ни-ни-ни
И всё-таки
«бокал поднимем»

Весной пахучею, как ладан и ваниль,
зимой, сжимающей запястье,
в страду июльскую, глотая соль и пыль,
или в прозрачное ненастье

Крупица Божия боится грубых рук,
Она нежна, хоть голос низок
И веет Балтикой, когда беру
конверты от её волнующих записок

… Когда б не ведали, что впереди
у старого грача и драгоценной птахи;
я б ожил у твоей боязненной груди,
где гений, и мечты, и страхи

Сверчок в изголовье, что мелешь, скажи
Бессмысленно песен твоих миражи
встают от жемчужин — до гнили домов,
обмоченных впрок мужиками с углов

… Где милая рука, от родинок рябая,
берёт стакан с винцом,
где пудель давится от ласкового лая
и сигаретный дым кольцом