ирина

Самолёты безбожно режут небесный склон,
Как консервную банку, вскрывая тупым ножом.
Оставляя рубцы на склонах ушедших лет,
Разрастаются корни сетями в чужой земле.

Мой путь лежит чрез толщу вод,
Со дна - до мутного сиянья,
Но, преисполненный отчаяньем,
Лежу на дне который год.