A.J.

У меня не получается иначе, не выходит,
И мысленно возвращаюсь в сотый раз к тебе.
А твоя уставшая душа безмолвно бродит,
Утопая в воспоминаниях....

Что ты смотришь на меня так?
Мне холодно, слышишь, внутри лёд.
Прекрати, он совсем не дурак,
Но...он приторный,словно мёд.