которого - Popular Poems and stories from category

У меня на руках умирает огромный мячик,
в чёрных оспинах и с ввалившимися щеками,
он ничей и особенного не значит:
хочешь, бей рукой и пинай ногами –

Ты не видишь меня?
За мной не грустишь?
Не желаешь мне позвонить?
Не желаешь мне рассказать,
Что в тишине ночной

*За окном осенняя звездная ночь,
была окутана осенней дымкой.
Она словно озорной невидимкой
меня прогоняла, из города прочь.
(I)

Этот цвет, из которого вырастет плод
Запрещённый,
Дышит в ноздри мои и в разинутый рот,
Будто мир, погружённый

В городке, из которого смерть расползалась по школьной карте,
мостовая блестит, как чешуя на карпе,
на столетнем каштане оплывают тугие свечи,
и чугунный лес скучает по пылкой речи