Вакханалия
Звон ушедшей листвы
не пророчит победы.
На устах красоты
блекнут даже монеты.
Read more
Звон ушедшей листвы
не пророчит победы.
На устах красоты
блекнут даже монеты.
Город
Зимнее небо
Тьма
Горькую воду, хлебнув из стакана
Как будто живую, куснув холодец
Стол как алтарь для шабаша пьяных
И каждый сегодня и жертва, и жрец