Береза
Белая
Под моим
Принакрылась снегом,
Точно серебром
Белая
Под моим
Принакрылась снегом,
Точно серебром
Чего не знал великий Пушкин
Не знал он ни одной частушки,
Не видел ни одной матрёшки
В их лакированной одежке
Пред мохнатой елью, средь златого лета,
Свежей и прозрачной зеленью одета,
Юная береза красотой хвалилась,
Хоть на той же почве и она родилась
Восток побледневший,
Восток онемевший,
Восток прозаревший —
— Как инок,
В летний день
За целебными травами
Мы идем
По опушке лесной
Береза родная, со стволом серебристым,
О тебе я в тропических чащах скучал
Я скучал о сирени в цвету, и о нем, соловье голосистом,
Обо всем, что я в детстве с мечтой обвенчал
Без березы не мыслю России, –
Так светла по-славянски она,
Что, быть может, в столетья иные
От берёзы – вся Русь рождена
Есть на севере береза,
Что стоит среди камней
Побелели от мороза
Ветви черные на ней
Берёзоньки, ранимые,
Россиею хранимые,
Стоят и в пояс клонятся
Пшеничным колоскам,
Молодая береза совсем не белая,
Белой береза бывает зрелая
Та не рябина, что днями поздними
Не думай, что это березы,
Что это холодные скалы
Всё это — порочные души
В лесу еловом все неброско,
Приглушены его тона
И вдруг белым-бела березка