Это сон, это сон, это сон:
Дверь открыта. Уверенным шагом
Входит Смерть, и становится адом
Милый дом, милый дом, милый дом.
Ты, не веря в беду, как в бреду
Тщетно ищешь потерянным взглядом
Место в доме, где нет места аду...
Но ты знаешь - чьё место в аду!
Смерть ведёт речь на сто голосов,
На лице, словно маски, мелькают
Злые, наглые, алчные хари...
И ты знаешь - чьё это лицо!
А в глазах её мрачный азарт.
В ритме многоголосия Смерти
В них танцуют бесстыжие черти...
И ты знаешь - чьи это глаза!
Гостья утром уйдет, сбросив маски.
Голоса и бесовские пляски
Стихнут. Вступит в права злоба дня.
Только Смерть хоть пугает, но манит,
И подскажет упрямая память:
Это явь, это явь... это... я!..
