* * *

Спустя эти годы, что шли и корчились,

Болели, но, благо, прошли и кончились,

Заброшенным садом без прежней роскоши,

Разрушенной башней стоишь, заросший

травой Мнемозины. С душой-невестою

Мычи и качай колыбель над бездной.

Что твой урожай - не плоды садовые,

А камни земные да сны тяжёлые,

Что был у неё под косою сильною

Не месяц, а мрак да гнездо осиное -

С кого ни спроси - самому развязывать,

Носить, собирать, раны глиной смазывать.