Кружатся в кружеве белые платьица, Вологда музыкой имени ластится, имя во рту как струя молока.
Тихий, красивый, далекий и северный, бело-кудряво-березово-клеверный - город. Извилистая река.
Древние церкви. Звон колокольный. Я к тебе еду из первопрестольной, как далека бы она ни была.
Тянет к твоим 500-летним соборам, к резаным в дереве белым узорам, нежно-серебряным куполам.
На фотографиях прошлого века видишь - вот старая библиотека, школа, которую видно с моста.
Ты не меняешься, милая Вологда, пусть исторический путь был и долог, да ты как и раньше светла и чиста.
Девушка в мягком льняном покрывале, несправедливо тебя забывали, но оттого ты ценнее вдвойне.
Пусть на дорогу уйдут почти сутки - меньше туристов, доверчивей утки, и ты сама раскрываешься мне.
Где-то в Москве, разноцветной и пёстрой, мало кто знает, что вы с нею - сёстры, что родились в один год, а не век...
Может, поэтому кажешься ближе, может, поскольку всё то, что я вижу, мне показал дорогой человек.
Радуга в небе двойная - на счастье. Он меня, крепко сжимая запястье, мягко уводит навстречу кремлю.
Город, певучий, чудесный, спокойный, я постараюсь тебя быть достойной - здесь живет кто-то, кого я люблю.
(номинация Авторское стихотворение о городе)
