Он по виду такой же, как все,
Только любит цвет жёлтых акаций,
Да бродить босиком по росе,
Где никто не читает нотаций.
Да ещё любит он по утрам,
Непременно встречаться с зарёю,
И сюжеты читать старых драм,
Всё, что дышит самой стариною.
По булыжной ходить мостовой,
И разглядывать каждый булыжник,
Тот, что с детства ему как родной,
Где руины домов, да чапыжник.
И остатки былой красоты,
В каждом камне и в каждом узоре,
Отраженье святой чистоты,
Глаз его голубых словно море.
Он по виду такой же, как все,
Только любит цвет жёлтых акаций,
И бродить и бродить по росе,
Погружённый в поток медитаций.
