Каждый текст всё равно получается о любви

каждый текст всё равно получается о любви,

даже если он о войне,

о политике

или о боге…

старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,

потому что никто не целует

их бледные впалые щёки;

алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,

у вахтёров и дворников –

отсутствующие лица…

одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,

видит пару напротив

и подумывает застрелиться.

бабушки, продающие яблоки, лук и цветы,

немолодые таксисты, пропахшие горьким дымом…

и все вы, читающие стихи:

ты, ты и ты –

так жаждете оказаться любимой или любимым.

генерал, посылающий чьих-то детей на смерть,

дьяволица, что носит пурпурный костюм от Prada –

готовы расплавиться, разреветься и зазвенеть,

если кто-то шепнёт им на ухо,

что любит

и будет рядом.

в каждом посте, опубликованном в три утра,

в каждой приторно-сахарной фотке на аватарке

спрятаны крики о помощи,

ожидание

и хандра:

так в украденных морем подлодках

стучат о любви морзянкой…

всё, что когда-либо создал человеческий род,

или тот, чье короткое имя не произносят всуе –

говорит о любви, без которой любой умрёт...

говорит о любви,

которой,

не существует.