Баллада о здоровом режиме

Свободы идеей святой одержим,

Трудов не жалея и сил,

Я стрелы метал в ненавистный режим,

Но ветер их вдаль относил.

Но словно отважный герой Чингачгук,

Я снова, в который уж раз,

Натягивал туго свой репчатый лук

И левый прищуривал глаз.

И ворон кружил в небесах надо мной,

Почуяв поживу свою,

И конь подо мною плясал вороной,

Не раз выручавший в бою.

Но снова со мной приключалась беда

Все та же, хотя и одна,

И снова летела стрела не туда,

Куда по идее должна.

Мой конь притомился, и я постарел,

И ворон от голода сдох,

И сколько на ветер тех пущено стрел

Один только ведает бог.

И сколько напрасно наломано дров,

Им счет на вагоны идет,

А что же режим? Он румян и здоров,

И нового лучника ждет.