Из века в век, история нагая,
Укрыта мраком в мантии побед,
А мы живём, наивно полагая,
Что в ней не повторяем чьих-то бед.
Иной сказитель головы морочит,
И были, приукрасит явно сказ,
Иль просто под диктовку чью-то строчит,
Вплетая ложь елейную в рассказ.
И так, от точки зренья субъективной,
Тускнеет истины и правды вечный свет,
И мы, по кривде, в правоте наивной,
Уверовав в неё, идем след в след.
