2 мин
Слушать

Не писал тебе я писем

Н.

Не писал тебе я писем,но не выдержал — пишу.

От тебя я стал зависими свободы не прошу.

Меня сделали счастливымот негаданной любвитвои серые с отливом,непонятные твои.

Может, этого не надо —что-то следует блюсти.

Может, будешь ты не рада —так, пожалуйста, прости.

Но такое уж тут солнце,что с собой попробуй сладь!

Но такие уж тут сосны,что в письме хочу послать....

Я живу в Бакуриани.

Сладко щурюсь после сна.

Над горами, бугоркамивышина и

Зы» буйволов шугают.

Пахнет дымом...

День настал,и по улицам шагаютгорнолыжники на старт.

Полюбил я их привычки,блеск живых и добрых глаз,и ту дружбу, что превышевсех о дружбе громких фраз,и отлив их щек цыганских,и шершавость смуглых рук,и ботинок великанскихполнокровный, крупный стук.

Понимаю я их нервность —плохо в лыжном их дому.

Понимаю я их нежность —нежность к делу своему,грубоватую их жесткость,если кто-то не о том,и застенчивую женскостьв чем-то очень дорогом.

Вот приходят они с трассы,в душ, усталые, идут,и себя, бывает, страннопобедители ведут.

Кто-то, хмурый, ходит грузноногу парень повредил,ну и выигравший грустен —видно, слабо победил...

Это мне понятно, ибочасто, будто нездоров,я не выглядел счастливопосле громких вечеров.

Кто-то, ласково подъехав,мне нашептывал слова,что еще одна победа...

А победа-то — слаба!...

Ты прости — разговорился.

Не могу не говоритьтак, как будто раскурился,только здесь нельзя курить.

Ты — мое,

Бакуриани.

Так случилось уж в судьбе.

Мои грусть и гореваньерастворяются в тебе.

Я люблю тебя за гордость,словно тайную жену,за твою высокогорность,вышину и тишину.

Спит динамовская база.

Чем-то вечным дышит даль.

Кто-то всхрапывает басом —снится, видимо, медаль.

Выхожу я за ворота.

Я ловлю губами снег.

Что же это за морока —спать не может человек!

Я на снег летящий дую,направление даю.

Потихонечку колдую,дую в сторону твою.

Снег, наверно, полетел бы,да не может он лететь!

На тебя я поглядел бы,да не следует глядеть!

Это вроде и обидно,только что в обиде быть!

Мне не надо быть любимыммне достаточно любить.

И, любя тебя без краю,в этом крошечном краюя тебя благословляюи за все благодарю.

0
0
58
Подарок

Евгений Евтушенко

Стихи Евгения Евтушенко. (18 июля 1932 [по паспорту — 1933] — 1 апреля 2017) — русский поэт. Получил известность также как прозаик, режиссёр, сц…

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Отрывки из писем подпоручика Юрия Александрова
Мольба моя к тебе
«И вырвал грешный мой язык!»
Телефонная будка
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.