мой голос отчаянно болью простужен,
в нём скрипка играет и воют метели.
он скоро затихнет, всем ставший ненужным,
как старый приёмник в дешёвом мотеле.
мой голос таит в себе много дурного,
от песен таких вечерами тоскуют.
он льется водою колодца живого,
а чувства, как волны на море, бушуют.
мой голос, лишенный любви и надежды,
серебряной нитью прошит между строчек.
он будет лишь эхом, звучащим как прежде,
среди не поставленных вечностью точек. . .
мой голос в стихах должен быть настоящим,
в тени долгих лет – черно-белого цвета.
ему суждено стать звонком исходящим,
который остался, увы, без ответа.
