Птица

Ржавой спицей царапала на спине свое имя боль

Сломаны крылья у моей птицы,

и я ее с совсем опустевшей душой лечу,

и не сказать ведь, что никогда ей больше не устремиться

в небо, которое бросило ее, да и не хочу.

Мы уйдем с ней вместе на покой, когда я решу

или природа этому воспротивится,

И не сказать что, когда я лгу – грешу

Ложь во спасение, необходима порой,

И не доказать ведь, что жить и так можно,

Без свиста ветра над головой, без полета.

Она бедная рвется из рук, кидается в окна и бьется о стекла,

Не щадя свое тело и не управляя собой,

Словно желторотый слеток.

Иногда ей снится ветер под ее сломанным крылом,

И целые мили неизведанных земель,

Как она черкает воздух своим пестрым пером,

И, взятая истомой, садится на деревянный флигель

Моего дома, ходит по кромке,

И не знает, что спит, таким болезненным сном

Нет сил смотреть на ее самообман, и будить нет толку

Я ставлю на стол кубок с вином,

Достаточно поить свою меланхолию терпким виноградом,

Мы с ней одно целое, я разделяю ее боль

Она моя душа, а ее крылья – видимо такая награда

за преданную любовь.