Ржавой спицей царапала на спине свое имя боль
Сломаны крылья у моей птицы,
и я ее с совсем опустевшей душой лечу,
и не сказать ведь, что никогда ей больше не устремиться
в небо, которое бросило ее, да и не хочу.
Мы уйдем с ней вместе на покой, когда я решу
или природа этому воспротивится,
И не сказать что, когда я лгу – грешу
Ложь во спасение, необходима порой,
И не доказать ведь, что жить и так можно,
Без свиста ветра над головой, без полета.
Она бедная рвется из рук, кидается в окна и бьется о стекла,
Не щадя свое тело и не управляя собой,
Словно желторотый слеток.
Иногда ей снится ветер под ее сломанным крылом,
И целые мили неизведанных земель,
Как она черкает воздух своим пестрым пером,
И, взятая истомой, садится на деревянный флигель
Моего дома, ходит по кромке,
И не знает, что спит, таким болезненным сном
Нет сил смотреть на ее самообман, и будить нет толку
Я ставлю на стол кубок с вином,
Достаточно поить свою меланхолию терпким виноградом,
Мы с ней одно целое, я разделяю ее боль
Она моя душа, а ее крылья – видимо такая награда
за преданную любовь.
