Это все оттого, что Жизнь бесконечно к тебе добра, вырождаясь из Пустоты, как Свобода в стенах бастилий. Так полгода таится пыль за цыганщиною ковра, чтобы к Пасхе ее парить, хоть и с руганью, отпустили. Так запрятанное от глаз в ожидании видит свет и насквозь проникает им, чтоб когда-то найдя, прониклись. Эта улочка - как музей, данный откупом злой обет. Будто вправду нетяжела предназначеная обвыклость. Перегнав самогон на чай и на кошкость сенец кривых непотребную, дожились до дорожек и до геранек. А когда-то пускались в пляс, в своевольный да меткий стих, что ещё полчаса зудел свежим пластырем в свежей ране.
01.03.2021
