Петрарке

                Нет, я не Байрон, я другой...

                              М. Ю. Лермонтов

О, нет, Франческо, ты не прав – 

Писать стихи всю жизнь одной, 

Восторгов нежных не познав,

Не ведая любви живой,

Ни встреч не зная, ни разлук,

Ни трепета сердец и тел,

Ни теплоты сплетенных рук!

Не странен ли такой удел?

Свою Лауру превознес

Ты до невиданных высот,

О ней лия потоки слез, 

От дальности ее красот.

Её то славишь, то коришь,

Взываешь к жалости её,

То нежным слогом говоришь,

А то клянёшь житьё своё.

Чему служил твой страстный пыл,

Её любил, иль в ней себя?

Не для того ли ты любил,

Чтоб Лира славила тебя?

Я не Петрарка, я – другой!

И я страдал и изнывал, 

Любил её я всей душой

И вечной музой называл...

Но есть на свете тот предел,

Когда надежды рвётся нить,

И кто бы как бы ни хотел,

Ничем её уж не скрепить.

                            02.09.2016