Я сплю, похоже, наяву:
Моя душа блуждает где-то,
Я в заколдованном бокетто,
Застыв, как статуя, живу.
А может, это кризализм,
Когда из окон смотришь тела
И что б значенье ни имело,
Плевать на этот реализм,
А на душе покой и мир...
Пусть этот мир не идеальный:
Всегда немного вемодальный,
Но всё ж звучит, как дивный клир.
И я ловлю его фриссоны,
Как ловит кайф плювиофил
Дождей, пришедших в наш Тагил,
И их симфоний перезвоны.
Всё потому, что мир в душе,
Всегда нам до зарезу нужен,
Раз невозможен мир снаружи.
Мудрец эвтюмии блажен!
