Дети старинных книг,
закутавшись в морось,
словно в колючий шарф,
октябрьский палантин,
только на миг
глаза друг на друга подняв,
проходят по темным улицам.
В этом городе близкие
не целуются.
И ты - один.
Девочки мрачно-невинные,
персонажи сказок средневековых,
выходят на площади городские -
занимаются революцией.
Лбы высокие, волосы длинные.
Лбами этими страшно бьются
в поисках новых
господ и иллюзий.
А мы - немые.
Мы, кричащие "Невермор!"
ворону на сосне напротив,
читающие по памяти Франсуа Вийона.
Мы против бездействия,
против насилия, против
бесчувственных и влюбленных.
Правду свою вычитывая
в междустрочиях,
стареем, замкнутые между
временем и страницей.
Наивные и,
по-на��оковски, непорочные -
какие лица...
и никакой надежды.
