"Здравствуй, милая.
Я послал тебе, наверное, сотню писем, но ты так редко мне отвечаешь. Нет-нет, я не виню тебя. Работа, важные встречи, дела, редкие минуты отдыха, и снова работа. Я всё понимаю.
В каждой девушке, проходящей мимо, я ищу сходства с тобой. Но ни одна из них не может быть лучше тебя. Ты идеальна. В тебе собраны все лучшие качества, которыми только может обладать человек. Мне так сильно повезло, что ты есть у меня.
Знаешь, ты мне часто снишься. Последний раз я видел тебя во сне совсем недавно, кажется, два дня назад. Ты наряжала ёлку, а я рассказывал тебе что-то смешное. Ты была такой счастливой!
Я так по тебе скучаю. Скучаю по твоему звонкому смеху, по искоркам в глазах, по нежному голосу. Если бы я только мог к тебе приехать! Но у меня совсем нет средств... Моей зарплаты хватает лишь на еду и оплату счетов. Но я обещаю, что пройдёт зима, я скоплю немного денег, и обязательно, слышишь, обязательно приеду к тебе! Я обещаю...
Каждый день я смотрю на твою фотографию, которую ты прислала в последнем письме. И пусть оно пришло мне год назад, я знаю, что ты ни капли не изменилась. Ты и спустя 20 лет будешь оставаться такой же красивой, как сейчас.
Пожалуйста, дорогая, ответь мне, хотя бы парой строчек. Я очень жду твоего письма. С любовью, навеки твой."
На почте уже давно привыкли к этим посланиям и даже завели для них отдельный шкафчик. Самому старому письму был год. Именно его почтальон не донёс тогда до почтовог�� ящика, потому что проходящая мимо женщина со слезами в голосе сказала, что единственная жительница квартиры, молодая девушка, умерла, попав под колёса автомобиля. С тех пор, письма, исправно приходящие каждую неделю, копятся на почте. Их не вскрывают, ведь работники почты всегда знают, что чужие послания нельзя читать. Так они и лежат, письма, соединяющие два мира, письма от живого к мёртвой.
