Я не поэт и не писатель,
Однако, строчки эти я пишу.
Не одинокий обыватель,
Ведь я тобой сейчас дышу.
Погано без тебя мне было,
Мне чувства были чужды.
И сердце потихоньку стыло,
Я утопал лишь в своих нуждах.
Я укрощал, смеялся, искушал,
Но в зеркале не видел своего обличия.
Я убивал, игрался, разрушал,
Но всё лишь порождало безразличие.
В твоих глазах всегда пылающий огонь.
Как этого я мог не замечать?
Теперь с тобой не сможет быть никто другой.
Не будешь больше ты страдать.
Эпоха одиночества закончилась - довольно.
Я покажу тебе свой скрытый мир.
Теперь со своим страхом добровольно
Мы станем поводом чужих картин.
Мы порознь искупали все свои грехи,
Но разве счастье было без меня?
А я тогда сжигал прекрасные стихи.
Всё почему? В них не было тебя.
