27 января по старому стилю

Все мне чудится призрак дуэли…

Пуля в грудь. Под ребро. Наповал.

Я такое уже испытал,

две отметки остались на теле.

Невзначай ударяет металл:

словно палкою промеж лопаток,

а потом — то ли жив, то ли нет,

то есть полный расчет иль задаток

на всю жизнь до скончания лет.

Пули, раны — все это пустое

по сравнению с болью обид,

где тебе ни дуэли, ни боя,

где не насмерть и все же убит,

долгой мукою взят за живое,

сердцем принял не пулю — сверло.

Белый снег на поляне — как просто,

красный снег под тобой — как тепло!

От ранения и до погоста

все пути, все следы замело,

чистотой замело, белизною:

ни любви, ни разлуки, ни слез.

Юность, боль моя, что ж ты со мною

до седых не простишься волос.

* День дуэли Пушкина с Дантесом.

1995