Автор

Ночь. Зима. Деревья в белом инее.

Только я растаю от огня.

Где же автор с неизвестным именем,

Тот, который выдумал меня?

Он откроет книгу и допишет

Свой роман, главу на букву «А».

Я узнаю, чем сейчас он дышит

И пойму, что снова я жива.

Уплыву под лаской пальцев нежных

На границу мира «Жизнь-игра»,

В плен из слов, внимательно-небрежных,

В боль царапин острого пера.

Инеем деревья приморозило.

Я живу, в себе его храня.

- Снова пишет? Может, хватит? Брось его!

- Не смогу. Он выдумал меня...