Я слышала... со временем труднее писать,
Что невозможно выжать из себя хоть строчку.
И хоть ты мни и жги свою тетрадь,
То не прибавит смысла, не поставит точку.
И ты как пленник в замкнутом кругу,
В себе ища искру, чтоб сделать пламя.
Выстукиваешь строчки как в бреду,
Пытаясь ценное найти в нелепом хламе.
И злишься... это можно предсказать.
Ведь нет рожденья нового мгновения,
Который может о тебе, другой, сказать
И исключить вопросы и сомнения.
"Я знаю, что в стихах живет душа
И если суть ее понять и дать ей руку,
Она тебя проводит не спеша
В то закулисье рифм, где гаснут звуки."
И повторяя это вновь и вновь,
Из раза в раз,
И продолжая делать ставки,
Я думаю:
"На сколько лет мне хватит важных слов,
Что сохраню я в сердце и тетрадке?"
P.S.
Я слышала...со временем труднее писать.
