В марте, Россия, твой снег оголяет черноты
пашен твоих и чернеет клоками грачей.
Ну же – узнай среди них и меня, крикни:
«Что ты
маялась, глупая, что ни к чему и ничей
этот простор, где – не выспаться, не отлежаться,
не отогреться, не выхолить жизнь, но зайтись,
будто бы кашлем, угаром, юродом назваться,
в бездну взлетая и падая в самую высь…»
Только ли пьяных Твой Бог бережёт и спасает?
Только ли нищим чертог Он возвёл и вознёс?
Что же в тебе тот, кто любит, тот бьёт и бросает,
тот, кто хохочет, тот давится комьями слёз?
Знаю, тельцом упитанным встречают лишь блудного сына,
встреть и меня, как родная, признай, утоли…
Или ты родина тем, для кого ты – чужбина
мира враждебного и равнодушной земли?
