1

По бритвам...

Ах, эти загоны старости!

Все вечно плывет и крошится.

И лишь не хватает той самой малости;

По ритмам,

По всему, что на руки ложится,

Нам срок отмеряет по вечеру,

Когда у окна и заняться-то нечем.

На кости!

А что еще ждать от углов?

Нам много не надо, поверь.

Вечера онемели от темных дворов

В извилинах трости.

Ее ждет эта старая дверь,

Душу вывернув тут наизнанку,

В корень суясь любому останку.

В дыму...

Начала нет, как нет конца, застолью.

Пора уж расходиться по глаголам.

Следы свои посыпьте на ночь солью,

Оторванной от берега в Крыму

Назло несведущим монголам.

Я рву закат. Со мною — мой огонь.

И, уходя, святое для меня не тронь.