Он простой человек
в костюме брючном,
он гнался за светом:
не за сим — за оным,
но стрелок отточенный бег
говорил, что он был навьюченным,
говорил ему стать свободным
и всё сильней
настаивал на этом.
И вот теперь он узнал, как надо:
в давильню дней
лишь собственный вес нести,
он чувствует запах гнили
и в голове его лишь могилы
надежд, когда-то пропавших без вести.
А по ночам он ведёт раскопки их тел,
и горечь его не измерите:
когда-то он так хотел
за скобки рожденья и смерти.
Он убил в себе минотавра,
иногда помогает людям,
он знает, что после не будет лавров,
и вообще...ничего не будет.
Вот и всё. Умирай от жажды,
слушай рок и читай сатиру.
Он жалеет о том, что однажды
он снял у кого-то квартиру,
где вещи его не ждали,
он беседовал с миром чужими словами,
и они его вынуждали
среди всего чьего-то
доживать чей-то век
и вопрошать: "Нужна ли
свобода
такого рода
и нужен ли он —
человек?"
