Я нахожусь на перепутье,
Словно слепой поэт у множества дорог.
Я чувствую, как в повседневной мути,
Меня уводит в даль зловещий рок.
Сопротивления приносят боли.
Лишь лист, чернила смеют их унять.
Я не хочу играть в те роли,
В которые стремятся всех нас запихать.
Внутри слепого нищего поэта
Рождается огонь из зиждущих надежд.
И он, как лучик долгожданного дневного света,
Стремительно укажет путь наверх.
