А потом от свершения спрятав лицо, пробираясь задами, не смотришь героем. Обмороженным солнцем крутое яйцо покатилось по блюдцу. Стучись - да отроют. Это корчи пространства, его заверше...или все же начало? загранка рассветищ? Не на каждую пулю найдётся мишень - оголенное сердце, в которое метишь, все равно изорвется однажды, спеша, словно старый бурдюк преисполненный винным содержимым игристым - как будто душа, что и формы не держит, хоть божеской глиной основательно мазана, чтобы в неё просто так не плевали - недурно, недурно... хоть уже и бессмысленно. Камфара, йод, у двери учреждения дымная урна.
06.02.2021
