Под переплетом

Если ты можешь проникнуть в мой сон, то смотри:

Вспышки зари, одуванчиков фонари…

Я проживаю в книге, светящейся изнутри,

В книге зеленой, поющей каждым листком

И треугольно поставленной вверх корешком.

Так в ней поют письмена, что птицы живут тишком.

Что подступает вплотную и что исчезает вдали?

Слушают птицы, жуки, стрекозы, шмели

То, что поют изумрудные стены грешной земли

На языке есенинских зябких осин

И на цветаевском выкрике красных рябин

О переплете событий, где случай всему господин.

В книге зеленой живу, и синий ее переплет

Мне намекает, что гибель — тоже исход,

Что если нашим дыханьем растенье живет,

То почему не считать, что пророков закланная кровь

Не перешла в зеленые жилы… Даже иван-да-марьи любовь

Жертвенно сеет в землю свою лиловь.

Тем уж чудесна земля, что небо — есть нимб ее.

Ах до чего же призрачно в книге мое жилье,

Где я латаю иголкой еловой твое белье.

Но понимают и птицы, что дух не нищ и не гол,

Если есть Осип Эмильевич — лучший на свете щегол.

В книге бытую, где пух одуванчиков выстелил пол.

4 апреля 2002