Много поэтов хороших и разных,
Я ж о себе – невысокого мнения...
Только зачем-то «накатит» однажды,
И из души – откровенья каменьями...
То драгоценные, то, как булыжники:
Бьют, попадая и мимо проносятся.
То некультурные, как шарамыжники,
Вдруг резанут острым ножичком по' сердцу.
Вроде пишу, комплексую, конечно, я.
И не писать их уже не могу.
Люди, простите за исповедь вечную,
Бог, покарай меня, если солгу.
Впрочем, уже покарал, как мне кажется...
Плохо, так лучше совсем не писать,
Но в глубине подрастают, как саженцы,
Лезут наружу на клумбы усадьб...
Может, зачахнут? Цвести-то им не с чего...
Может, польют их – они расцветут!
Хоть не забьют колокольно и вечево,
Всё же, кого-то порадуют тут...
08. 09. 2022 г.
