Прорехи

Мне говорят - я пуста и поверхностна.

Слово-стрела ранит с силой, неистово.

То, что отвечу я - всё несущественно.

Щит мой утерян в сражениях с мыслями.

Взор застилает туманом удушливым,

Слово колотится, бьётся и мечется,

В тело вгрызается. Я безоружная,

Только и знаю - взлетать да калечиться.

Как упаду - руки-крылья надломятся,

Вылечу боль - поднимусь в небо заново.

Разума голос сквозь бурю доносится:

Падай, бесстрашная, лишь бы не замертво.

И, размывая тропу между вехами,

Снова контроль обретаю над строками.

Душу привычно латаю прорехами,

Мысли поверхностны - раны глубокие.