3 min read
Слушать

Маша

Проживая — много лет тому назад — в Петербурге, я,

всякий раз как мне случалось нанимать извозчика, вступал с ним в беседу.

Особенно любил я беседовать с ночными извозчиками,

бедными подгородными крестьянами, прибывавшими в столицу с окрашенными вохрой санишками и плохой клячонкой — в надежде и самим прокормиться и собрать на оброк

господам.
       Вот однажды нанял я такого извозчика... Парень лет

двадцати, рослый, статный, молодец молодцом; глаза голубые, щеки румяные; русые волосы вьются колечками

из-под надвинутой на самые брови заплатанной шапоньки.

И как только налез этот рваный армячишко на эти богатырские плеча!
       Однако красивое, безбородое лицо извозчика казалось

печальным и хмурым.
       Разговорился я с ним. И в голосе его слышалась печаль.
       — Что, брат?— спросил я его.— Отчего ты не весел?

Али горе есть какое?
       Парень не тотчас отвечал мне.
       — Есть, барин, есть,— промолвил он, наконец.— Да и

такое, что лучше быть не надо. Жена у меня померла.
       — Ты ее любил... Жену-то свою?
       Парень не обернулся ко мне; только голову наклонил

немного.
       — Любил, барин. Восьмой месяц пошел... а не могу забыть. Гложет мне сердце... да и ну! И с чего ей было помирать-то? Молодая! здоровая!.. В един день холера порешила.
       — И добрая она была у тебя?
       — Ах, барин!— тяжело вздохнул бедняк.— И как же

дружно мы жили с ней! Без меня скончалась. Я как узнал

здесь, что ее, значит, уже похоронили,— сейчас в деревню

поспешил, домой. Приехал — а уж за полночь стало. Вошел

я к себе в избу, остановился посередке и говорю так-то тихохонько: «Маша! а Маша!» Только сверчок трещит. Заплакал я тутотка, сел на избяной пол — да ладонью по

земле как хлопну! «Ненасытная, говорю, утроба!.. Сожрала ты ее... сожри ж и меня! Ах, Маша!»
       — Маша!— прибавил он внезапно упавшим голосом.

И, не выпуская из рук веревочных вожжей, он выдавил рукавицей из глаз слезу, стряхнул ее, сбросил в сторону,

повел плечами — и уж больше не произнес ни слова.
       Слезая с саней, я дал ему лишний пятиалтынный. Он

поклонился мне низехонько, взявшись обеими руками за

шапку — и поплелся шажком по снежной скатерти пустынной улицы, залитой седым туманом январского мороза.

0
0
42
Give Award

Иван Тургенев

Стихи Ивана Тургенева. (28 октября [9 ноября] 1818 — 22 августа [3 сентября] 1883) — русский писатель-реалист, поэт, публицист, драматург, перев…

Other author posts

Comments
You need to be signed in to write comments

Reading today

Придуманная судьба
Страдания юного Вертера краткое содержание
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+